der Bibliothek, das niemand anrührt.
Ich lese es nachts, wenn alle schlafen.“ „Welche seiner Stücke sind es?“ „Hamlet, Romeo und Julia, Der Sturm.“ Ihre Stimme hellte sich unwillkürlich auf.
„Der Sturm ist mein Lieblingsstück.“ Prospero herrscht mit Magie über die Insel, Ariel liebt die Freiheit, Caliba wird wie ein Monster behandelt, aber vielleicht ist er menschlicher als alle anderen. Er verstummte abrupt. „Entschuldigen Sie, gnädige Frau.
Ich rede viel.“ „Nein.“ Ich lächelte, ein ehrliches Lächeln, zum ersten Mal in diesem seltsamen Gespräch. „Erzählen Sie weiter. Erzählen Sie mir von Caliba.“
Und etwas Außergewöhnliches geschah. Josiah, der riesige Sklave, bekannt als das Biest, begann mit einer Intelligenz über Shakespeare zu diskutieren, die Universitätsprofessoren beeindruckt hätte.
Er sagte: „Caliba wird als Biest bezeichnet, aber Shakespeare zeigt uns, dass er ein Sklave war, dass ihm seine Insel geraubt wurde und dass er seiner Mutter beraubt wurde.“
Ich verlor im Alter von acht Jahren die Fähigkeit zu laufen, nachdem ich von einem Pferd gestürzt war und mir die Wirbelsäule gebrochen hatte. Seitdem bin ich auf den Mahagoni-Rollstuhl angewiesen, den mein Vater für mich bestellt hatte.
Doch niemand verstand, dass nicht der Rollstuhl mich „unverheiratbar“ machte, sondern das, was er symbolisierte: eine Last.
Eine Frau, die nicht mit ihrem Mann auf Feste gehen konnte, eine Frau, die keine Kinder bekommen sollte, eine Frau, die keinen Haushalt führen und gleichzeitig die Pflichten einer Südstaaten-Ehefrau erfüllen konnte.
Zwölf Heiratsanträge, die mein Vater arrangiert hatte, endeten mit ebenso vielen Absagen, jede einzelne schmerzhafter als die vorherige.
„Sie kann nicht zum Altar gehen.“ „Meine Kinder brauchen eine Mutter, die ihnen hinterherjagt.“ „Na und, wenn du keine Kinder bekommen kannst?“ Dieses letzte Gerücht, völlig falsch, verbreitete sich wie ein Lauffeuer in der Gesellschaft Virginias.
Ärzte spekulierten über meine Fruchtbarkeit, falls ich mich überhaupt untersuchen ließ. Plötzlich war ich nicht mehr nur eine Person mit einer Behinderung, sondern eine Person, die in jeder Hinsicht mangelhaft war – was im Amerika des Jahres 1856 von großer Bedeutung war.
Als William Foster, ein dicker, betrunkener Fünfzehnjähriger, mich trotz des Angebots meines Vaters, ihm ein Drittel unseres jährlichen Erbes zu zahlen, zurückwies, begriff ich die Wahrheit: Ich würde allein sterben.
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