An jenem Morgen wirkte die Fifth Avenue, als hätte der Winter sie blitzblank geputzt. Der Himmel hatte die Farbe einer schmutzigen Perle, und der Wind strich zwischen den Gebäuden hindurch, als wüsste er genau, wo meine Haut unbedeckt war. Er fand die Lücke an meinem Kragen. Er schob sich unter den Saum meiner Jacke. Er trieb mir die Tränen in die Augen, noch bevor ich die Drehtüren unseres Bürogebäudes erreicht hatte.
Ich sagte mir, ich hätte dickere Socken anziehen sollen. Ich sagte mir, ich würde mir einen besseren Mantel bestellen, sobald mein Bonus da wäre. Ich sagte mir viele kleine, praktische Dinge – die Art von Dingen, die man sich immer wieder vorsagt, wenn man versucht, so zu tun, als wäre man nicht schon müde.
Draußen vor den Glastüren, gleich rechts, wo die Marmorwand auf den Beton traf, saß
Ihre Stimme war nicht schrill. Sie klang nicht flehend. Sie war leise und abgenutzt, als ob sie nicht um ein Wunder bat, sondern nur prüfen wollte, ob es in der Welt noch Güte gab.
„Es tut mir leid“, sagte ich, die Worte kamen wie aus der Pistol
e geschossen und entglitten ihr schon, als ich auf die Türen zuging.
Aber ich bin nicht hineingegangen.
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