Langsam ging sie zwischen den Reihen hindurch und strich mit den Fingern über die roten Kirschen, um zu fühlen, welche reif waren. Sie pflückte die reifen Kirschen einzeln und ließ sie vorsichtig in den Eimer fallen, ohne sie zu beschädigen.
Seit vierzig Jahren wiederholte sie immer wieder dasselbe, allein, seit ihr Mann sie verlassen hatte.
Zurück in der Küche sortierte sie eine Handvoll der besten Körner aus und verstaute sie in einem separaten Sack, demselben Sack wie immer, in derselben Ecke wie immer.
„Wenn mein Sohn kommt“, murmelte er.
Seine Hände rochen nach Erde und Kaffee.
Sie rochen immer so.
Dolores stieg mit einer Packung Kaffee in der Hand aus dem Bus. Sie war sechs Stunden in die Stadt gefahren. Sie wollte ihren Sohn sehen, ihren Enkel kennenlernen, ihm mitteilen, dass sich auf dem Grundstück einiges änderte, und ihn fragen, ob er etwas brauchte.
Er klingelte an der Tür.
Die Tür öffnete sich halb.
—Was machst du denn hier, Mama?
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